siguiendo la luna

Ya lo advertía la canción: "no llegaré lejos".. Pero me empeñaba en continuar la frase: "tan lejos como se pueda llegar"; y seguí tu luz, una luz lejana, intermitente, cruel; era incapaz de parar:  con pasión, con amor y paroxismo, seguir, seguir a la luna, porque ella también me miraba.

Exhausto, en carne viva, sin embargo, seguir, seguir, seguir, porque la luna se mueve allá arriba y no nos da tiempo de nada.

Ni tiempo ni esperanza ni nada.

¿Eso hace cuánto fue? Cuánto ha que te seguía? No te creas, uno es nostálgico y se acuerda, pero hay cosas tan lejanas y de por sí absurdas que se escapan, escapan a la memoria y a la razón.

Y uno es un animal de costumbres... espero ahora una luna, poder seguir otra luna, pero casi nada más tengo tu imagen... ¿Es que todas las lunas han de ser como tú? ¿Es que pasan en frente mío lunas de todas especies pero soy incapaz de verlas?

¿Es aquel destello tu sombra o un anhelo de lo anhelado?

historia de un niño y una niña que jugaban a acompañarse

Eres lo más parecido a una pareja... Y sin embargo apenas decirlo me hace retroceder. Sabes que siempre he sido un cobarde. 

Pero es que me siento como recién nacido, incapaz de saber para qué sirven las cosas; reconociendo mis propias manos, mis propios ojos, mis propias emociones. 

Sabes también que soy melodramático y ya sabes que no hace mucho tiempo estaba muerto y dolorido. En la teoría tengo ganas de amar, pero en la práctica me siento incapaz de volver a hacerlo.

¿Entiendes algo de todo esto?

Yo no, pero trato de explicártelo...

Yo no, pero abro los ojos lo más que puedo...

divagaciones sobre la cruz

Sírvame la cruz para hacer ejercicios de composición...

Nada más.

la calle Madero y yo

Hoy (es decir, ayer) fue un día extraño, por un lado muy común: ir al centro a tomar fotos; pero por otro lado tuvo algo distinto que ahora sólo puedo definir como inexplicable. Fui una máquina de sacar fotos y eso no es bueno, dejé de lado lo que hasta ahora me ha mantenido en este placer y es precisamente eso: el placer de tomar fotos. Pero lo que hice fue apretar una y otra vez el obturador porque estaba obligado a ello, obligado por mí mismo, por mis hábitos... Hoy me fastidió la calle Madero, hice un recuento de lo que ahí ha pasado en los últimos dos años y medio y me di cuenta que representa mucho de lo que soy, fue una especie de confidente, al menos testigo de lo que me pasaba. Pero debo dejar de recorrerla con tanta regularidad, con tantas ganas de recordar y exprimirla. La calle Madero es un símbolo de lo que me ata, de los recuerdos y de las dificultades de desapegarme de las cosas que me hacen daño. La calle Madero es mi tristeza, lleva en sus baldosas la historia de mi muerte... cada paso, cada imagen...

Debo dejar de ser el que he sido, debo dejar de pisar la calle Madero... al menos con la intención de encontrar ahí algo perdido.

instantes de lluvia...

...como un grito de pequeñas voces... y mis ojos quisieron mirar toda las gotas...

un millón de cosas después

 

 ¿te acuerdas que jugábamos a regalarnos fotos?

¿Recuerdas que olvidé que era un juego?

Y lo hice a diario, en serio, con un amor extraño e infantil. 

Te gustaban las flores...

Hoy las miro con resentimiento...

paisaje...

de la modernidad, del caos, del sueño, de las ilusiones rotas, de las creencias, de la memoria colectiva, del homo que sabe que sabe...

esto de...

esto de pensar es una espiral, cuyo centro se va perdiendo... ¿En qué momento empecé a escalar?

Esto de la memoria, esto del pathos, esto de querer leer todo en cualquier dirección, pero sólo poder avanzar hacia adelante...

Espirales, estructuras, paradigmas, anhelos, recuerdos. 

El polvo sobre la superficie... 

¿Necesitaré un médico?

Quizás un oculista... o un partero, para volver a nacer...

las ventanas...

... suelen compararse con los ojos y se usa una metáfora: los ojos son la ventana del alma; concediéndolo, a dónde miran las ventanas, los ojos de esas estructuras de concreto que se levantan por todos lados...

Quietos y mirando...

in god we trust

nocturnae

vuelva uno sobre sus propios pasos para mirar los estragos: del tiempo, de la noche, de los impulsos amorosos... 

Decirse: "soy un cobarde"; preguntarse: "¿qué hago aquí?"

Vuelva tal vez uno sobre los pasos de otro; no sé. 

¿Quiénes son el niño y el hombre maduro que me miran desde el espejo?

telemática

o el arte de estar siempre en otro lugar

había una vez una ciudad de papel

con hombres de hierro e ideas de plástico...

de los conejos en el cielo y de lo raro...

Te señalé el conejo... y no te pareció raro... Seguimos por la calzada, te señalé la gente y tampoco te pareció raro. Luego, tendidos sobre la explanada, te dije: qué raro... Pero no supe explicar por qué. Estábamos ahí, unidos por no sé qué hilos, por no sé qué circunstancias. El presente, los pasos, las visiones, el iso, el lenguaje... 

Y qué extraños fuimos entonces en ese mundo de extraños. 

Será que no me acostumbro todavía a existir... 

la última tentación

anhelos altos y sofisticados...
 ...pasiones bajas y primitivas.

Panem et circenses

...

contemplando, soñando

... algún día, algún día... si tan sólo yo... si fuera posible... voy a, voy a...

Y de pronto sucedió, del aparador una mano...

 

el tren de la eternidad

O el pasajero sin sentido

porvenires difusos

y escasos, nubosos y socarrones. Aparentar, andar, pensar en que la próxima vez será distinto. Añorar lo que está delante y no saber qué es. Añorar el siguiente día.

try to say bye

muchas, muchas veces: al tipo en el espejo, a los pasos que conducen de la luz a la sombra, a la proyección que recrea el paso del sol sobre la materia, a las cosas que pueden ser miradas y que de hecho lo son. Piensa, piensa en lo bello y luego vete.

ensoñación del salario mínimo

...o nomás fue un catarrito

fuga del astillero

¿quiere usted ser libre, camarada?

despertarse

...desperté hace un rato y enseguida noté su ausencia, larga, cruel, angustiante... 

¿Es que esto no tiene fin? ¿Así serán todas las mañanas? ¿Andar de un extremo al otro de la conciencia con su signo a cuestas? ¿Padecerla? ¿PadEcRLA?

...irse a dormir, irse a dormir.... y Despertar al otro día, a la siguiente media hora, al siguiente minuto, y volver a empezar... Con los ojos cerrados y los puños apretados...

lluvia y sol

el milagro de la luz en el ojo

pescador de ilusiones

Hurgar, hurgar... buscar peces, sacar mierda.

mi nombre era cielo

simplemente no me nombres

alas abiertas

... en un molusco de hierro y vidrio

galardón a la esperanza

el último rincón de cordura en el planeta tierra

está todo lleno de ruido y de gritos de locura... y no me dejan escucharme. Yo quiero ser mi propio grito y mi propia locura. Y también quiero un instante de cordura para mirar que mis pies no son un nebuloso sueño.

espectador de la libertad

... tantas ganas

el cielo no basta

... pero a veces cansa estar dando vueltas en torno a ideas demasiado ajenas a la realidad concreta; ideas hasta cierto punto demasiado sublimes y demasiado bellas.

Ideas, ideas, en torno a ellas, debajo de ellas, a veces encima, a veces trepados, asidos a los bordes, a los resquicios, a los indicios, a las ideas que de las ideas tenemos... 

Elevarse y luego caer en picada... 

el mundo quiere que salga

y yo también quiero salir

...

... sobre ruedas

¿estado general?

... ¿será que todos andamos con las manos hechas nudo y la cabeza recargada en ellas, apenas capaces de sostener un bastón?

¿dónde estoy?

Miro trenes que llegan y otros que se van. La gente se acumula frente a ellos, los abordan, dejan caer sus pesados cuerpos de mil años sobre los asientos de plástico, abren y cierran sus ojos tristes de canicas reventadas; se asoman por las ventanillas con sus risas estúpidas simuladas en los labios; muestran al mundo sus dientes amarillos y las lenguas rojas por las golosinas. 

¿Qué extraño sitio habito?

Algunos más bostezan y algunos otros dejan caer glóbulos rojos desde sus lagrimales hasta el piso de papel bond. Otros disparan con frenéticos impulsos las cámaras fotográficas que llevan uncidas al pescuezo.

Y los trenes siguen llegando con sus fierros ruidosos y sus colores brillantes, con todos esos simios colgados de las ventanillas... Y yo no puedo levantarme porque me pesan los pies y las nalgas y el hemisferio izquierdo... y por las malditas ganas de aullar... Y yo no puedo recordar quién soy y qué hago aquí...

¿Qué hora es? 

La rola de este lapso de mi vida...

El buen Rockdrigo...

...no hay prisa de llegar

...

topus uranus

...completamente ideas

la vida diaria

... es un ejercicio de concentración

fe de erratas

Escuché con atención "Te regalo una rosa" de Juan Luis Guerra... Pensé en ti, entendí la canción, entendí qué se debe de sentir para poder escribir algo así: Y me llegó especialmente la frase: te regalo mis manos...

Y eso fue lo que hice contigo, no te regalé sólo mis caricias, sino mis manos, y con ellas mi voluntad, lo que creaba. Te regalé mis ojos, y con ellos mis anhelos. Me envolví para regalo y me puse a los pies de tu hogar. Sin saber absolutamente nada de cómo suturar una herida me abrí el tórax para sacar el corazón todavía palpitante y dártelo,  nada más a ti. Donde almacenamos los recuerdos construí el más bello de los templos para guardar ahí nuestra historia.


¿Cómo puedes decir que sólo quería coger contigo, si yo puse el llanto y los muertos?

Debo de estar defectuoso, que donde hay algo hermoso y sublime sale de mí como lo más abyecto y deplorable. 

¿Cómo puedes decir eso, si mi tristeza tiene tantos nombres como los que te recuerdo?

... de cristal

a cierta hora de día, la luz del sol vuelve de cristal todo lo que toca...

Y uno debe ir cuidando no resquebrajarse.